La niña muerta que vive en mí.
La vida que se desarma en mí.

Tocó su rostro y algo como cristales rompiéndose, silenciosos, inundó los segundos que huían de esa escena impenetrable.
No era piel sino algo más, los dedos hundiéndose en lodo perfumado, exploraciones siniestras de la profundidad del silencio y esos ojos que eran la ventana rota de los mundos por hallar. Ambos cuerpos sin las facultades de un cuerpo, con los colores del sol, dos sombras que se trenzan y se rompen, se mueven a la velocidad del aire que trae nuevas melodías a sus oídos vacíos. Todo esto es tan relativo y sin embargo se puede observar, hay una serie de eventos que debemos postergar ante la belleza de la desnudez oscura de estos cuerpos irrepetibles.
Hay una mano que envuelve y es la misma que desnuda y acaricia, se lleva las cenizas al fondo del pozo oscuro y es entonces cuando ocurren los milagros que no vale la pena mencionar en estos tiempos de lluvia insolente.

Pero es el rostro de ese príncipe que es un niño, que sonríe como se vería el sol sonriendo, son rayos la energía que brota de su piel diáfana y algo como burbujas separandolos todo lo demás. Las personas, las palabras. La necesidad de brotar al mundo y abandonar el pozo ciego, de cuidar ese instante, de bañarse en él y así vivir un día más.