Y allá vas, delicada y pérfida, acariciando con desdén las ramas de los árboles en tu camino e inundando el cielo con tu perfume obnubilante. Seguirás girando suavemente en tu propio eje tantas veces como te sea posible, continuarás inventando historias que ornamenten y adormezcan este mundo finito y predescible, con reglamentos y compromisos que jamás pudiste entender y ni siquiera violar. No podés decir tantas cosas pero las palabras salen dispersas y siempre dispuestas, las palabras sencillas, las que no son hijas de la verdad. Las que no asustan pero sí atraen para luego alejar, en un segundo alejar y por qué no matar, por qué no morir en este instante de pérdida perfectamente planeado y calculado. Nunca falla, nunca fallaste, nunca nos fallaste muchacha andante y no caigas ahora, no te atrevas a sumergirte ahora en ese torbellino de realidad cruel, de cuerpos amantes y sensibles, de piel, de caricias y no caigas por favor, levantate y seguí... en el bosque sola, siempre sola y andante, cansada y con los huesos rotos, con los brazos débiles, con el sueño muerto pero sonriéndo y sabiendo que mañana nada de esto existirá y no hay nada certero a qué aferrarte, no hay amor, no hay un clavo al cuál atar estos hilos frágiles para mantenerte de pie, no existe una verdad que resuene en tus oídos y encienda las luces, ya no existe nada de eso y vos caes igual y volvés a hacerlo, volvés a encender tus ojos con inocencia y olvidás que tus manos jamás aprendieron a acariciar y con ingenuidad pretendés tocar y sanar heridas, logrando abrirlas cada vez más, logrando herir cada vez más. Y no es tu culpa, no es tu culpa tener espinas en los dedos y en el corazón. No es tu culpa estar encerrada en esta habitación, o tal vez sí lo sea. ¿Qué es la culpa? ¿De qué sirve saberlo? De cualquier modo seguís y un nuevo disfraz te sienta bien, cubre tus marcas y embellece tus únicas armas. Y estás detrás de esa pared acostada sangrando pero también estás acá bailando y riéndo con tus ojos de picardía, secos, impenetrables. Reís y perfumás, nada sabés hacer y todos saben pagar, ciegos y estúpidos como siempre, inútiles. Y entre la bruma habrá una verdad que no sabrás leer y eso te dolerá por siempre, no se irá de tu alma hasta que de ella te hayas liberado, hasta que no termines de matarla de un buen golpe certero y por fin, para siempre, hasta nunca la monotonía eterna de la belleza gélida, de la frialdad blanca y atemorizante, de la sonrisa que de tu boca no podrá escaparse.