De repente un cambio. Quizás corro tan rápido hasta él que se me escapa, se me derrite entre las manos que lo exprimen en la necesidad demente de no dejarlo ir. Y muy probablemente solo era una ilusión, un espejismo y otra vez estoy aca, igual que siempre o que nunca, nada tiene sentido. ¿Qué es este cuerpo? ¿Qué son estas manos? ¿Qué deberían estar tocando? Toda esta idiotez flotando alrededor, todas estas luces deformándome. Las palabras que no son nada, un consejo, un discurso y siempre es lo mismo, la función siempre vuelve a empezar. Me caigo y siempre alguien me vuelve a levantar o en mi afán de demostrar algo de autosuficiencia me incorporo y como si nada vuelvo a pretender ser feliz, vuelvo a reírme, a caminar, a inventar un futuro, a soñar. Y escribo algo que no modifica nada, que no tiene fin alguno y que nadie lee. Son todos falsos, todos de mentira, muñecos programados para decir y pensar y sentir y construír sus vidas y hacer cuentas y perder o ganar y alegrarse, todos los días son iguales, las horas, los segundos que nunca vuelven y se llevan partículas de mí a una tierra lejana y desconocida. Y cada día estoy más desarmada, deshecha, vacía. Pobre, insuficiente, torturada en un rincón de una habitación blanca.