Ciertos senderos, ciertos recortes en el tiempo que me recuerdan otros fragmentos perdidos en el infinito. Repitiéndose, con mínimos detalles diferentes que podrían hacer creer que son novedades. Y no lo son, todo está rodeado por un aire a viejo, a agonía insoportable. Debería aprender de una vez a hacer algo bien. Y sin embargo no, vuelvo a caer en el agujero negro de la desesperación egoísta de necesitarme nada más que a mí.. cuerda. ¿Qué sabrán todos ellos? ¿Qué reglas están inventando? Sus muecas en la oscuridad, sus silencios y sus palabras atroces, sus mecanismos robóticos sucediéndose frente a mis ojos que nada creen, que nada sienten. Incrédulos del miedo a la aberración que supone aceptar esta realidad como tal y no la que baila dentro de mis sueños celestes e iluminados, pero incapaces. Temerosa pero impaciente, ausente pero conciente. Y no, no soy creyente de nada a estas alturas, no soy una esperanza, no soy una certidumbre. Soy una inconstancia recurrente, una exageración desmesurada y detestable. Soy el error sin el aprendizaje, el caerse sin volver a erguirse, la pérdida sin la recuperación. Tristeza infinita de saberme débil y disfrazarme de guerrera que obra con valentía, que se sincera innecesariamente ante cada ser sordo que anda cerca, que se embellece ante los ciegos, que se insinúa ante los idiotas. Que se minimiza hasta el punto de ser un objeto que cree estar cambiando el curso de su propia monotonía bipolar. Arriba o abajo, siempre hay heridos. Siempre soy herida. Cobardemente rasgada por mís propias uñas.